Страна: Россия
Меня зовут Аля, я пишу стихотворения и прозу. Стала заниматься развитием своего творчества примерно три года назад. Публикую свои произведения в своём творческом инстаграме (@pyanitessa), в группе ВКонтакте (vk.com/tessapoems) и на сайте Поэзия.ру (https://poeziya.ru/u/33283/). В своих стихах я стремлюсь раскрывать красоту простого, всего, что окружает нашу жизнь, а также красоту Души человека, его искренних чувств. Первый сборник `PYANItessa|эстетический альбом` сочетает в себе поэзию и прозу в виде дневниковых записей. Такой формат я выбрала, чтобы погрузить читателя в историю одного летнего путешествия вместе со мной по скромный районом маленького городка.
Country: Russia
My name is Alya, I`m writing poems and prose works. I`ve started developing my creativity in the Internet about 3 years ago. Now I posting my works in the Instagram (@pyanitessa), VKontakte (vk.com/tessapoems) and on a poetry site (https://poeziya.ru/u/33283/). I strive to reveal the beauty of the simple, of everything that surrounds our life, as well as the beauty of a person’s Soul, his sincere feelings in my works. And the first collection of poems `PYANItessa|aesthetic album` is combined poetry and prose, but prose is like diary entries. I chosen this format to tell readers shot story about one summer travel around neighborhood of small town together with me.
Отрывок из сборника стихотворений “`PYANItessa|эстетический альбом`”
«Балконы»
Блики последнего солнца закатного
Зáлили стены огнём,
Был темным лишь угол, покрывшийся пылью
за старым разбитым окном.
И в алой печали домов безнадежных
Замучанно эхо дрожит:
“Когда же мой старый балкон безызвестный
Понурая тень посетит?”
И ночью, когда все закроются окна, и сгинет за лесом закат,
Коснется рука разрисованных стёкол,
И двери вот-вот заскрипят.
Пока незнакомец, вдыхая свободу, в проблемы уйдёт с головой,
Балкон озарится огнём сигареты,
Зажатой в руке волевой.
Мужчина, прошедший все горести жизни,
Оставит всё гнусное тут —
Балкон сохранит все секреты на время,
Пока старый дом не снесут.
«Рыжее кресло»
Тихо кресло доживало свой последний юбилей,
И, в клубок свернувшись, кошка засыпала у дверей.
Пустовала гостевая, отдыхая от людей:
В этой старенькой квартирке давно не было гостей…
“не”
не трогайте мои стихи,
не взращивайте тень сомненья,
не останавливайте ход на полпути,
когда в огне беснуются знаменья.
не бей любовь,
не плачь и не грусти,
когда взорвётся бомбой чьё-то слово,
когда в самый разгар моей весны
пронзит меня отчаянным ознобом.
не трогай тьмы, не пей вина,
бросай свой ствол, бросай меня,
когда рука в руке звенит тоска —
не пой мне песен, не губи себя!
не трогайте… не надо… не скулите…
не вейся, сокол, над душой моей.
когда уйду — обратно не зовите,
не зажигайте для меня огней.
не сомневайтесь, друг моей судьбины,
что не причастны к смерти мага слова,
(хотя себя не чаю таковым),
не виноваты, друг, вы в смерти Моря!
не лейте слёз, не раздирайтесь бредом,
я только малость самую хочу —
испей вина, напейся серым небом,
но не губи стихов моих… прошу!
«Ночная дружба»
Я по лесу шёл, когда встретил его:
Горячие алые щёки,
В зрачках тёмных глаз танцевали огни,
Он медленно брёл по дороге.
Влюблённые в холод и страстные сны
плясали во взгляде понуром,
И в юном лице тлели пеплом мечты,
В закате плескаясь пурпурном.
Один на один вдруг увиделись мы,
Рука в свете рыжем взметнулась:
И серая дымка из правой руки
Так медленно вдаль потянулась.
Закат. Сигареты. Блуждающий дым.
Душа будто вся улыбнулась.
Мы молча стояли, потом вдруг пошли,
Тут в городе ночь встрепенулась.
Часы и недели. Недели и дни,
И так наша дружба тянулась.
Закаты взлетали, и звезды цвели,
А мы в нашей дружбе схлестнулись.
“Плацкарт”
За жёлтой шторочкой мелькает горизонт,
плывут поля и убегают вдаль пейзажи.
Минутой позже связь вдруг пропадёт,
и оборвётся нить плохих воспоминаний.
Чучух-чучух, составы РЖД нас мчат,
визжат колёса поезда, стучат по рельсам,
горланят песни из соседского купе,
гитары струны подбирая вместе.
Шипит титан и обжигают капли брюки,
встречают ямочки улыбок на щеках,
перроны тянутся и простирают руки,
зовут в объятия большие города.
Но ты бежишь до станции последней,
где в тёмных водах, в зелени полей,
в забытых стенах, на заправках душных
тебя дождётся толпище друзей.
Они придут, достанут пиццу с чаем,
и бабушка погреет пироги,
нальёт компот и улыбнётся маем
бегущей, размываемой весны.
В последний раз по юности волшебной,
в последний путь по молодости чувств
ты напеваешь песенку о лете,
в плацкартном шуме коротаешь путь.
(16 оценок, среднее: 4,63 из 5)
Загрузка…