Страна: Беларусь
Меня зовут Надя, мне 22 года. Я родилась в Беларуси, а сейчас живу и работаю в Китае. Я начала писать заметки ещё в детстве, но до 18 лет не задумывалась о том, чтобы встать на путь писателя. Все изменилось после того, как в университете предложили опубликовать мою первую книгу — сборник статей про менеджмент. Я держала в руках эту тонкую книгу в синей обложке и плакала от счастья — на ней было написано моё имя. В тот день я поняла, что писательство — это самое прекрасное, на что способно человечество. Мы можем создавать целые миры толщиной в одну книгу. И единственное ограничение — это наша собственная фантазия. С тех пор я написала еще несколько статей и художественную книгу. Про мое первое самостоятельное путешествие во Францию. Про работу волонтером на острове Иль-д’Экс. Про первую любовь и первую разлуку. Про то, что самая лучшая пора, чтобы начать жить — это сейчас. И никто не проживет твою жизнь лучше, чем ты настоящий.
Country: Belarus
My name is Nadia, I am 22 years old. I was born in Belarus, now I live and work in China. I began to write notes and essays when I was a child. However, I was starting to think becoming a writer only when I was 18 years old. Everything has changed after my first book was published at the university. It is a collection of articles about management. I held this thin blue book in my hands and cried. I was really happy. After this day I realized that writing is the most beautiful thing that people can do. We are able to create new worlds in one book thick. And the only limitation is our own imagination. Since then I have written several more articles and one fiction. The story about my trip to France, about working as a volunteer, about first love and first separation. About the fact that the best time to start living is now. And no one can live your life better than you.
Отрывок из повести «Франция: сладкие воспоминания, горькие прощания»
В тот момент я подумала, что все, что со мной происходит очень странно и в то же время потрясающе. Я одна во Франции. Еду поездом из Парижа. Не знаю, где проведу ближайшую ночь. Обратный билет в Москву только через три недели. Вокруг люди говорят на французском, говорят громко и темпераментно, когда не понимаешь слов, кажется, что они либо заигрывают со всем миром, либо яростно отстаивают свои политические убеждения. За окном на приближающейся станции снова замелькал тот плакат с Хавьер Бардемом. У него выразительное лицо, такие лица словно выплавлены из грубой стали, чтобы навсегда остаться в истории. Я была уставшая и счастливая, мы с Хавьером проделали уже немалую часть пути. Впереди Атлантический океан. Я впервые увижу океан.
Когда мы подъезжали к Bordeaux, я заметила, как девушка на соседнем сиденье достала свою зарядку из розетки. Где там мой датчик позора? Оказывается, все это время я ехала с розеткой у себя под носом, так и не подзарядив телефон. Я догадалась включить авиарежим, поставила минимальную яркость, но увидеть розетку на спинке впереди стоящего сиденья – это уж слишком.
Сон все-таки придал мне сил, поэтому на вокзале в Бордо первым делом я решила разобраться с билетом до Rochefort. В кассе мне сказали, что ближайший поезд отправляется завтра в 12:30. Тогда я подумала, что это не так долго, и я могла бы переночевать на вокзале. Тем более, вокзал оказался очень уютным. Просторный зал ожидания с кожаными креслами цвета бордо, высокие кремовые колонны, закругленная стеклянная крыша, огромные панорамные окна и тяжелые стеклянные двери с массивными ручками. Кажется, что ты попал в фильм, где все предметы необъятные и величественные, а ты маленький и незаметный, бродишь среди них. И здесь было все самое необходимое для ночлега: диван, Макдональдс, Wi-Fi и розетки. Я уточнила: «Can I stay here to wait my train?». Мне ответили положительным кивком, и я была на седьмом небе от счастья. Будущее начало проясняться, по крайней мере, на ближайшую ночь.
Я сходила в туалет, умылась, переодела майку и поменяла носки. Поужинала в Макдональдсе гамбургером с картошкой и чашечкой капучино. Наконец-то поставила свой телефон на зарядку, написала близким и сделала пару заметок о Франции. Из-за постоянно открывающейся парадной двери доносился запах вечернего лета – мне безумно захотелось прогуляться по городу. Только искать камеру хранения для чемодана совсем не хотелось (разбираться, как она работает, а потом еще забыть свою ячейку или потерять чемодан, ну уж нет). В общем, я, как неразумный человек, решила пойти гулять с чемоданом в руке.
Я вышла на привокзальную площадь. Небо было светло-голубым, как будто кто-то пролил на него молоко. Дома были цвета слоновой кости, от них веяло целой эпохой. Узкие улочки, высокие зеленые деревья, кафе и бары с террасами, все вывески на французском: «Tapag Bar», «Credit Mutuel», «Lap Dance». Мне хотелось фотографировать каждый уголок, каждую надпись, проходивших людей, уезжающие машины. Все, что я видела, чтобы ничего не забылось со временем. Я бродила по винной столице Франции, запоминала количество сделанных поворотов, везла за собой тяжелый чемодан и чувствовала себя счастливым туристом. Руки приятно ныли от усталости, ватные ноги шли по инерции, но я готова была проделать весь этот путь заново. Тогда я впервые прочувствовала, что вся прелесть путешествий одной заключается в том, что ты сам решаешь на какой станции выйти, где пообедать, что посмотреть, когда лечь спать и сколько фотографировать. У тебя появляется время, чтобы наконец-то побыть наедине с миром.
Начинало темнеть. Я решила вернуться на вокзал. Взяла себе черный чай с сахаром и села в зале ожидания. Я хотела выложить пару фотографий в Instagram, когда мое внимание привлекла внезапно заигравшая музыка. У самого входа стояло фортепиано, все желающие могли подойти и сыграть что-нибудь. Когда я повернула голову, за инструментом сидел чернокожий мужчина в коричневой кожаной куртке, он был похож на мигранта. Он начал играть мрачную мелодию, перебирая клавиши в унисон со своим низким голосом. В зале была хорошая акустика, и его песня буквально врезалась в стены, оставляя грозное эхо. Это было жутко и прекрасно одновременно.
Боковым зрением я увидела, как другой мужчина встал с дивана и начал хаотично передвигаться по залу, размахивая тростью и громко выкрикивая что-то на французском, словно призывая к бунту. Время от времени он подходил к парадной двери и бил ее здоровой ногой. Вскоре между ним и еще одним парнем завязалась драка, мужчина у фортепиано продолжал играть, будто бы ничего не происходит. Я видела, что не являюсь объектом их злости, но сидела, словно приросшая к дивану, мне было страшно и любопытно.
Вот они – люди, которые протестуют ради протеста, причудливые и вызывающие, к ночи они заполняли все уголки города. Я стала свидетелем их «шоу» на вокзале, сквозь стеклянную дверь я видела, как они бродят по привокзальной площади, я видела их тени на улице через дорогу. Все они словно скитались в поисках своего места, но были обречены на провал. Старинный город превратился в пугающее место, каждый переулок которого скрывал что-то криминальное.
Через пару минут пришла полиция, увела одного мужчину, а другого выставили за дверь. Все успокоилось, мой чай остыл, я вылила его и закрыла Instagram.
Время было около часа ночи. После всех потрясений меня жутко клонило в сон, сопротивляться не было сил. Я достала беруши с повязкой для глаз, положила рюкзак под голову, и уже начала опускать свое уставшее тело на диван, когда ко мне подошел служащий вокзала и быстро заговорил на французском. Я, конечно, ничего не поняла, попросила повторить на английском. Он объяснил, что вокзал закрывается и мне необходимо уйти. Я посмотрела на него округлившимися от страха глазами, переспросила, точно ли не могу остаться, упомянула о том, что жду поезд. Но приговор был неизбежен – нужно было покинуть вокзал. Я небрежно запихнула спальные принадлежности обратно в рюкзак, оглянулась по сторонам – в зале уже никого не было. Мне сообщили, что вокзал открывается в пять утра, я вышла на улицу.
Диван, Wi-Fi, безопасность – все осталось за стеклянной дверью. Теперь ничего не отделяло меня от этого незнакомого города.
Было прохладно, свежий ветер играл с моими волосами. Небо было черным, ни облаков, ни звезд, лишь пустой черный купол над головой. На привокзальных ступеньках сидели знакомые бунтари в кожаных куртках, в кафе через дорогу горел свет. Я достала розовый бесформенный свитер, надела его поверх майки и начала думать, что делать дальше. Адреналин заставлял сердце бешено стучать, меня разрывало два противоречивых чувства – страх перед предстоящей ночью и вдохновение перед лицом новых приключений (я уже представляла, как напишу об этом). Я подумала, что некоторое время могла бы посидеть в кафе через дорогу, если мне повезет, оно окажется круглосуточным, если нет, то оставшееся время погуляю по площади. В конце концов, четыре часа до открытия – это не так много. Бюджет был ограничен, а чтобы попробовать найти недорогой хостел, нужен был интернет. Я направилась к кафе.
Прямо передо мной двое мужчин зашли в то же кафе. У входа их остановил официант и объяснил что-то, сожалеюще разводя руками. Они развернулись и заметили меня. Один из них заговорил:
— Café est fermé.
— Извините?
— Это кафе закрывается.
— Ох, я поняла, — сказала я разочарованно.
— Но мы можем поискать другое место. Я думаю, поблизости есть что-то, – ободряюще добавил второй мужчина.
За моей спиной стояла длинная ночь, я чувствовала ее прохладное дыхание на своей шее. Эти двое мужчин не выглядели как маньяки или сумасшедшие, скорее, как уставшие путники, которые, как и я, ищут теплое место, чтобы дождаться рассвета. Им было лет по сорок, в мятых толстовках, синих джинсах и с походными рюкзаками за спинами. Я помялась пару секунд, улыбнулась и ответила: «Да, мы можем попробовать».
(6 оценок, среднее: 3,33 из 5)
Загрузка...