Страна : Кыргызстан
Наргиса Карасартова, имею троих детей. Публикаваться начала с 2007 года. В зависимости от внутреннего ощущения пишу стихи для детей и взрослых, а также сказки. На сегодняшний день есть два небольших сборника стихов в соавторстве с сестрой Лейлой Карасартовой. Это «Бриллианты на снегу» и «Маленьким мечтателям». Являюсь членом Национального союза писателей Кыргызстана, членом союза журналистов, членом кыргызской ассоциации переводчиков. В 2012 году стала лауреатом двух конкурсов «Золотая табуретка» в номинации «Лучшие сказки для детей», и междунаролного конкурса малой прозы «Белая скрижаль» в номинации «За гранью реальности»,
дипломант 3-й степени среди детских писателей КР в рамках программы ЮНЕСКО 2016-2017 гг. на Фестивали детской литературы «Герои приглашают своих друзей». Участница Форумов молодых писателей России, СНГ и стран зарубежья в 2009 и 2014 гг. (г. Москва).
Country : Kyrgyzstan
ЦИКЛ СТИХОВ – «О БАБОЧКАХ»
ШЕЛКОВЫЕ НИТИ НЕСВОБОДЫ
1.
Если долго вздыхать и цокать
не захочешь и бабочкой быть.
Ты бросай свой злосчастный кокон,
чтоб потом, как собака не выть.
А была ведь другая, вспомни:
танцовщица, певунья, звезда.
Ты забудь бездушный питомник –
и в намерение будь тверда.
Дорогая, отважься, выйди,
покажи — достоинство, честь…
И подымется рьяно вымпел,
и салют разнесет эту весть!
2.
Шелковые нити несвободы,
в коконе заплакала душа.
Ты ошибся, не из той породы,
чтоб могла – не жить и не дышать.
Я в процессе и в метаморфозе,
словно кукла, ждущая черед.
Выхожу из твоего гипноза
в исступлении кричу — вперед!
Разрываю нити шелкопряда,
хоть они проклятые — прочны.
Одеваю бабочек наряды,
выбираю — нет в этом вины.
Но я по-другому виновата,
что в плену дала себя скрутить,
Только ты забыл, что я – не вата,
что могу творить, желать, кружить!
Возвращаю я себе – свободу,
лето возвращаю и весну!
А тебе оставлю непогоду
горькую полынь и седину.
Плач оставлю долгий и протяжный,
раз ты не умел меня ценить…
А сама вспорхну легко, отважно —
мне в цепях неволи не прожить!
Бог, вооружившись лупой
Бог, вооружившись лупой сидел и рисовал бабочек,
таким образом он сочинял стихи.
Сначала создал капустниц и репейниц,
но они ему не понравились.
Потом началось метафизическое волшебство:
прозрачные, фиолетовые,
красные, разноцветные и так далее.
В процессе он не мог остановится,
его воображение требовало – ещё, ещё…
Сотня, тысяча, тысячи, сто пятьдесят тысяч…
Он получил звания: эксперта,
энтомолога, биолога, лепидоптеролога,
но больше всего ему понравилось,
когда его назвали — Поэт.
Ведь бабочки — это стихи Бога, порхающие…
А мы хотим взять их – полюбоваться,
почувствовать трепет крыл, а иногда забавы ради.
Но чаще миниатюрные летуны,
увертываются, нам не подчиняясь.
И стихи не надо пальцами – ценность невесомую,
они сами трогают, удивляют,
вторгаются в душу, или пролетают мимо.
Удел качественной поэзии — переиздаваться,
удел бабочек — размножаться, чтоб летали всюду,
поодиночке или стаями,
выделяя феромоны – говорящие запахи
и каждый человек по-своему
читал и слушал эту красоту.
маленькая бабочка
что общего между маленькой бабочкой,
летающей в саду и величавой Статуей Свободы?
с женщиной с греческим профилем,
вздымающей факел, качающейся на ветру…
одна вышла из тугого кокона,
другая оборвала кандалы тирании,
как и ее флорентийская предшественница
Статуя Поэзии Пио Феди, разорвавшая цепи…
эти леди – феминистки? возможно,
и они озаренные и озаряющие ликом воли
говорящие, что у каждого из нас есть пространство
для счастья и любви, человеческие права,
космос для творчества и полета…
так и ты яркая, тихая бабочка, сильная и беззащитная,
летаешь как немая песня из кинофильма,
аристократично через трубочку пьешь нектар,
радуя, опыляешь цветы.
до тебя – раскованная, скромная бабочка,
хрупкая, реинкарнированная,
боюсь дотронуться – рассыплется пыльца,
ведь ты рождена для приволья,
для непринужденности и красоты.
целый день, моргаешь крылышками и символизируешь
тоже, что и две великие женщины Земли.
ЧАС СУДА
Пофантазирую на тему –
наш час суда.
Пусть говорят – ещё не время,
и – не судьба.
Но мне мерещится такое –
злой листопад!
И мы забывшие святое,
кричим — не в ад!
И ветер нас без спросу гонит
на Арарат!
И вся земля вздыхает, стонет,
гудит набат!
А богословы шепчут в плаче –
Господь спаси…
И мир, недавно бывший дачей –
сошел с оси…
Мы оказались в лобном месте –
молчат пески…
Разумный думает о чести –
висят весы…
О, дайте шанс прожить иначе!
Возврата нет…
Мы завершаем то начало –
пролог – конец!
Иль все по-новому начнется,
иль пустота?!
Надеюсь овцам улыбнется
вся красота…
Подарит пастырь стаду крылья,
чтоб улететь…
И мотыльками замелькает
простора сеть!
в палате больничной
в палате больничной стонет прошлое…
и видятся кровоподтеки и синяки воспоминаний…
о, мотылек, сидящий на стекле скажи,
в чем перед тобою виновата:
почему я, почему здесь?
о мотылек, мы с тобою равны, мы – имаго.
(в значении – не растем, не линяем, размножаемся),
но скоро это стадия пройдет
и когда я умру, тоже буду равна тебе
(с поправкой больше и краше),
стану Парусником Маака.
буду жить в ильмовом лесу,
сверкая космическим блеском,
и однажды величественно сидя в кроне вяза,
над травой и перезревшими грибами,
средь насекомых и жуков,
средь благоуханной листвы,
вспомню: эту больничную койку
и тебя — шуршащего мотылька.
(32 оценок, среднее: 4,47 из 5)
Загрузка...