Страна: Россия
В 2016 получив степень бакалавра в области дизайна среды, я встала на перепутье. Мне был интересен и дизайн, и живопись, и писательство. А ещё мне необходимо было выбрать или скорее найти свой путь. И я ударилась в искусство. Писала картины в поисках своей темы и стиля, а иногда стихи, рассказы или просто заметки. Для себя. В стол. Всё это также перемежалось с периодами любви к фотографии, в чём я едва ли преуспела, и к гончарному ремеслу.
Недавно отбросив неуверенность поучаствовала в жизни одного сайта. В качестве автора статей по туризму. И это был очень интересный опыт.
Country: Russia
Из короткого рассказа “Запах зимы “
На город опускаются сумерки. Осень. Ноябрь. Пешеходы мелькают перед глазами: кто-то в спешке перебегает дорогу, кто-то медленно, вразвалочку, идёт домой после тяжёлого трудового дня. Ноябрь. Небо по-осеннему хмурое, с жемчужно-серыми облаками, медленно плывущими по его глади, точно причудливые фрегаты.
И вдруг в этом «засыпающем» потоке искрой вспыхивает ни с чем несравнимый запах. Запах зимы. Миг, когда городской смог, будто прибитый холодом с небес, который неизменно приносит это время года, витает в воздухе. Тогда в голове, выныривая из глубин сознания, возникают всего лишь два слова: «Пахнет зимой». А слетев с губ невольно, они словно вскидывают белый флаг – знамя того, что вот она, зима, уже здесь! Прямо под носом! На улице вдруг становиться холоднее. Все кутаются в свою грузную одежду, как в броню и спешат-спешат…
Теперь, когда зима здесь, она прядёт. Создаёт клубок из запахов, который сплетает нить за нитью. И везде у неё разные нити. В городе одни – городские. Но стоит только покинуть его угрюмые громады, объятые бетоном, да улицы, увитые змеями-проводами, как клубок запахов меняется. Больше нет этого смога, бьющего в ноздри, есть только холод, что вобрал в себя саму природу с её пожухлой листвой и травами, спящими до самой весны. И лишь иногда в воздухе можно угадать запах дыма, но не того, городского, а дыма от соломы и хвороста, который жгут по соседству в крохотной сторожке. Усталый старик то и дело подкидывает в огромную пузатую бочку веточку за веточкой. Эта старушка-труженица изрядно поржавела и верно служит уже не одному поколению.
День за днём, от часа к часу, пряжи у зимы становится всё меньше, а клубок растёт и вбирает в себя новые запахи. Вот настаёт пора, когда и в городе можно почувствовать частичку природы. То тут, то там возникают лавки, в которых каждый может найти себе пушистую зелёную подругу. А где-то вдали, как огонёк, загорается аромат мандаринов, что уплетают не только розовощёкие ребятишки, но и размеренно «плывущая» мимо них элегантная пожилая дама, которая решила полакомиться одним в дороге.
Постепенно улицы белеют. Зима заступает на свой пост и укрывает нас покрывалом искрящихся нитей, что пропитаны каждая своим запахом. Это кружево, как случается из раза в раз, пробуждает чувство чего-то забытого, щемящего в груди, прекрасного и воскресшего от запаха зимы.
(15 оценок, среднее: 4,53 из 5)
Загрузка...